Somos un garabato mal hecho,
Un altercado,
Un suceso,
Un error comprensiblemente repetible,
O tal vez una casualidad bien calculada.
Igual,
No somos más que setecientas noches de cordura,
Y una vida restante de locura.
No somos más que medias lunas,
Que cartas a medio escribir,
Que mensajes de madrugada sin enviar.
No debemos ser más,
Que cervezas a nuestro nombre sin terminar,
Y canciones favoritas sin dedicar.
Tal vez,
Sólo seamos espacio deseando unirse,
O paseos que han quedado sin darse,
Ropa que quedó sin quitarse,
Como labios sin besarse.
Pero creo que somos,
Sobre todas las cosas,
Dos locos,
Queriéndose mal a lo lejos,
Pero queriéndose bien cerca.